顾寒没接话。

那人把空袋子叠了两下，塞进袖子里。他扶着膝盖站起来，站到一半腿麻了，晃了一下。

左右两把刀同时伸手，又同时缩了回去。

那人站稳了，拍了拍袍子上的灰，转过身看着顾寒。

小子，你叫什么。

顾寒。

哪个寒？

寒冷的寒。

那人点点头。他从上到下看了顾寒一遍，最后看的还是那双鞋。

明儿这个时候，他说，还在这儿。

那人转身走了。走出七八步，他又回头，补了一句：

把你那吃食再带点。

顾寒说：我穷得叮当响。

那就带个能换钱的。

那人说完就走了，两个汉子跟上，一左一右，隔着三步。

顾寒坐在石阶上，看着他们走远。

走到巷子口，那人抬手拢了拢袖子。

就这一下，顾寒看见了。

那件靛青棉袍的袖口磨破了，边上补过。补丁用的是另一种布，颜色浅一点，针脚很粗，歪歪扭扭，一行线走得左高右低——像是自己动手缝的，或者，像是个不太会针线的人缝的。

一个穿着补丁袖口的男人，身后跟着两把刀。

顾寒把这句话在心里过了一遍，然后站起身，往粮仓走。

走到门口他停住，回头看了一眼那个人消失的方向。

能换钱的。他自言自语。

回到粮仓，他把背包倒过来，那七样东西又摊了一地。

这回他没有数。

他伸手直接抓起了那个透明的一次性打火机，举到从椽子缝里漏下来的那道光下面，转了转。

塑料壳里，那半管液体晃了一下。

顾寒看着它，很久没动。