第二天，顾寒提前了半个时辰到。

他在石阶上坐着，把袖子放下来盖住手，缩着脖子。风从巷口灌进来，比昨天更冷。

那三包辣条他只剩空袋子了。

他等了很久。久到他开始怀疑昨天那场相遇是不是自己饿出来的幻觉。

脚步声。

两个人，不是三个。

还是那件靛青棉袍，还是那两把刀——今天只带了一把，另一个提着个食盒。

那人在石阶另一头坐下，跟昨天同一个位置，分毫不差。

食盒打开，是两张烙饼，还有一小罐酱。

那人捏起一张饼，卷了点酱，咬了一口。嚼了几下，忽然停住，转过头看顾寒。

你吃了没？

顾寒摇头。

那人把手里的饼往前一递。

顾寒愣了半秒，接过来。

饼是凉的，但很实在，麦子的香味很足。他咬了一大口，嚼了三四下就咽了，噎得伸了下脖子。

那人看着他，慢慢地说：慢点。又没人跟你抢。

顾寒放慢了。

第二口他嚼了十几下。咽下去的时候，胃里那股空落落的绞劲儿松了一点。

那人把酱罐推过来。

顾寒蘸了一点。咸的，带点发酵的酸。

你昨天说，那人忽然开口，带个能换钱的。

带了。

顾寒把手伸进背包。

他摸到打火机的时候，指尖先碰到的是那个空辣条袋。他把它拨开，捏住了打火机。

塑料壳，透明的，能看见里面橙黄色的气管。

那人已经吃完了第二张饼，正在用手指头把掉在袍子上的饼渣一粒一粒粘起来，往嘴里送。

粘到第七粒的时候，顾寒把手摊开了。

打火机躺在他掌心。

那人低头看了一眼。

什么？

顾寒没说话。他把打火机拿起来，拇指按住那个小轮子，往下一搓。

火苗蹿起来一寸高。

蓝的，芯子里一点黄，稳稳地立在那儿，不晃，不灭。

巷子里的风正从他们中间穿过去。火苗歪了一下，又直起来。

那人的手停在半空。

第七粒饼渣还捏在他指尖。