顾寒把火苗往他手边送了送。那人缩了一下手，又停住，然后慢慢把指尖凑过去。

火苗舔到那粒饼渣。

饼渣黑了，卷了，焦了。

那人把手缩回去，看着自己黑掉的指尖，搓了搓。

然后他伸出手，两只手，掌心朝上，放在火苗两侧。

隔着一寸，不碰。

他就这样把手放在火边上，放了很久。久到顾寒的拇指开始发酸。

你放下吧。那人说，别费手。

顾寒松了拇指。火灭了。

那人没动。他的手还那么摊着，掌心朝上，像是在接什么已经没了的东西。

过了七八个呼吸，他才把手收回去，拢进袖子里。

你再打一次。

顾寒又打了一次。

再来。

又打。

再来。

打了第七次，那人才抬手：

他伸出手，做了一件顾寒没料到的事。

他把打火机要了过去。

那人把打火机捏在手里，翻来覆去地看。他看那个透明的外壳，看里面晃动的液体，看那个小轮子和轮子下面那块黑色的火石。

然后他自己把拇指按了上去。

火苗窜起来。

那人的拇指就在火苗正上方，被燎了一下。他了一声，手一抖，打火机掉在石阶上。

两把刀同时跨出一步。

别动！那人喝了一声。

两人停住。

那人弯腰捡起打火机，看了看自己的拇指——红了一小块。他把拇指含进嘴里吮了一下，然后重新捏住打火机，又按了一次。

这次他把手拿开了。

火苗起。

他盯着火苗看。看了很久。

然后他把火凑近自己袍子的下摆。

顾寒心跳漏了一拍，但他没动。

火苗舔着靛青色的布料，燎了半寸，那人把打火机移开了。布上留下一道焦黄的印子，没烧起来。

这叫什么？

打火机。

哪来的？