左边那把刀往前迈了半步。

那人抬手，手掌往下压了一下。

汉子退回去了。

那人这才伸手，接过那袋辣条。他把袋子翻过来看背面的字。他不识字。

怎么吃？

撕开。顾寒说，从这儿，有个口子。

那人用指甲抠了两下，没抠开。他换了只手，用牙咬住包装袋的一角，一扯。

撕开了。

一股味道窜出来——辣椒、花椒、孜然，还有那股特有的、浓得发冲的调味粉味。

那人低头闻了闻。

然后他抽出一根，塞进嘴里。

嚼了两下。

停住了。

顾寒看着他的脸。那双眉毛底下的眼睛，一点一点睁大。

第三下，第四下。那人的腮帮子开始用力，嚼得很快，很急。红油从嘴角渗出来，他用手背一抹，接着嚼。

一根吃完，他伸手去抽第二根。

慢点。顾寒说。

那人没理他。第二根下去，第三根下去。他的额头开始冒汗，鼻尖上也冒汗，辣得眼睛发红，还在嚼。

右边那个汉子终于忍不住了：老爷——

闭嘴。那人嘴里塞着东西，含糊地说。

那两把刀同时闭了嘴，又同时转头看了一眼巷子口，像是在确认没人经过。

顾寒看着这架势，大概明白了点什么。他没说破。

那人的手伸进包装袋里抓了个空，把袋子倒过来抖了抖，抖出最后一点碎渣。他把碎渣倒进嘴里，然后捏着空袋子盯了两秒。

没了？

没了。

那人把袋子翻过来，又看了一遍背面那些字。

这叫什么？

辣条。

哪来的？

顾寒顿了一下。

海外。

那人抬起头看着他。

那眼神跟刚才不一样了。刚才看他的衣服，是好奇。现在看他的脸，是别的什么东西——像是在称重量。

顾寒没躲，让他看。

海外。那人重复了一遍，海外的商人，都穿你这样？

不是商人。顾寒说，我就是个欠了一屁股债的。

那人的眉毛动了一下。

欠债？

欠债。

多少？

六百多万。

那人沉默了几秒，忽然笑了。

那笑很奇怪，不是开心，倒像是想起了什么很远的事。

咱也欠过。他说，欠人的，欠天的，都欠过。