什么多少？

这事儿往后很大。顾寒说，大到你一个人扛不住。钱、人、名头，你要多少，你说。

苏曼站在那儿，背对着他，很久没动。

风把棚顶的塑料布吹得哗啦作响。

我不要股份。她说。

那你图什么？

苏曼没有回头。

我爸是农民。她说。

顾寒愣住了。

我十五岁之前，家里年年不够吃。苏曼的声音很平，不是饿得要死的那种不够，是一年到头，只有过年那几天能吃饱的那种不够。

后来我妈托人把我弄到县城念书。我念得还行，就一直念下去了。

她转过身。

我这辈子做过的所有事，都是为了不再回去。苏曼说，可我没想过，有一天会有人跟我说，他要往前头送种子。

她笑了一下。那笑在冷风里散得很快。

顾寒，我不是帮你。

那你是在帮谁？

苏曼拉开车门。

帮我妈。她说，她要是还在，今年六十八。

车开走了。

顾寒站在棚口，站了很久。

风把那道塑料门帘吹起来，露出里头的一片绿。

他走回棚里，又摸了摸那片番茄叶。

三年。

六百年前，江北那片荒地上，一亩地打一百八十斤。

他要在三年之内，把那个数字翻上去。

顾寒把手从叶子上收回来。

三年。他说。