他的脑子里一直在转着那件事。

吴海波会按计划做吗？货车的司机会准时到位吗？

车祸会发生吗？鬼老四他们会死吗？吴海波能活着跳出来吗？

这些问题像一群被惊扰的飞鸟，在他脑子里扑棱着翅膀，嗡嗡嗡的，吵得他不得安宁。

他拿起桌上的烟盒，抽出一根烟，叼在嘴里，打火机“啪嗒”点着了，火苗在烟头跳了一下，又灭了。

他又打了一次，这次点着了，深深地吸了一口，烟雾在肺里转了一圈，再从鼻孔里喷出来。

烟雾在眼前弥漫开来，他看着那团灰白色的、慢慢散开的烟雾，心里那根弦绷得更紧了。

当电话响起的时候。

他几乎是扑过去接的，动作太快，差点把桌上的茶杯碰倒了。他握着话筒，声音压得很低：“喂？”

“局长，出事了。”电话那头是小孙的声音，急促，慌张，带着一种压抑不住的颤抖，“外环快速路上，吴队的车被一辆货车追尾了，车翻了，起了火。

吴队受了重伤，已经被救护车送去医院了。鬼老四他们——鬼老四他们四个，没救出来。”

周海握着话筒，沉默了三秒。

三秒钟里，他的心跳从一百二降到了八十，又从八十降到了六十。

不是因为不紧张了，而是因为——他终于等到了这个电话。

这个电话意味着计划完成了，鬼老四死了，死人不会开口，不会供出他，不会供出唐昭，不会供出任何人。

鬼老四的三个核心手下也死了，他们知道的那些事，跟着他们一起被烧成了灰。

至于吴海波——他活着也好，死了也好，都不重要了。

活着，他是“车祸的幸存者”，他的证词会是“意外”；

死了，他是“因公殉职”，他的沉默就是最好的保密。

“知道了。”

周海的声音很稳，稳到连他自己都有些意外，“我马上安排人去处理。你们在现场等着，配合交警和消防，不要乱说话。”

“明白。”

电话挂了。

周海把话筒放回座机上，靠在椅背上，长长地呼出一口气。

那口气很长，长到他觉得肺里的空气都被抽空了，整个人像一只被放了气的气球，慢慢地、慢慢地瘪了下去。

他的肩膀塌了下来，后背贴在了椅背上，手指从扶手上滑落，垂在身体两侧，像两根失去了力气的绳子。

他闭着眼睛，感受着那种从骨子里涌上来的、如释重负的疲惫。

不是轻松，是累。那种累不是身体上的，是精神上的——像是一根绷了太久的弦，终于松了下来，但松下来之后不是舒服，是一种说不清道不明的、空荡荡的虚脱。