开车的那个年轻人姓孙，二十四岁，从警校毕业就分到了刑侦支队，跟了吴海波四年。

他的脸白得像一张纸，嘴唇上没有任何血色，额头上有一层细密的冷汗，在阳光下发亮。

副驾驶上坐着的是老赵，三十八岁，是三个人里年纪最大的，也是跟吴海波最久的。

他第一个反应过来，拉开车门冲了出去，一边跑一边喊：“快！快叫救护车！快！”

后座的小刘已经在用对讲机紧急求援，声音也在抖，但咬字还算清楚：“外环快速路，城西出口往南大约三公里，发生严重交通事故。

有警车被追尾，油箱爆炸引起起火，现场有人员受伤，需要救护车，需要消防车，快点！”

老赵跑到吴海波身边，蹲下来，看着他的脸——那张脸上全是血，额头上的伤口还在往外冒血，血顺着脸颊流下来，淌进耳朵里，滴在地上，在灰色的水泥地面上洇出一小片暗红色的印子。

左臂以一个不可能的角度弯着，像是一根被折断的树枝，只有皮肉还连着。

胸口的衣服被血浸湿了，看不清楚伤得有多重，但每一次呼吸，他的胸口都会发出一种细微的、湿漉漉的“咕噜”声——那是肺部受伤、血液进入气道的信号。

“吴队！吴队！”老赵喊了两声，没有回应。

他把手指放在吴海波的颈动脉上，摸到了脉搏，很弱，很快，像一只受惊的兔子在跳。

还活着。还活着。

他回头看了一眼那辆燃烧的警车。火势已经蔓延到了整个车身，黑色的浓烟滚滚上升，在灰蒙蒙的天空中翻涌着，像一条愤怒的恶龙。

车里的四个人——鬼老四和他的三个核心手下——在那团火里，已经没有任何动静了。

不是“没有动静”，是已经不可能再有动静了。

那种火势，那种温度，加上剧烈的撞击，就算是铁人也烧化了，何况是血肉之躯。

老赵收回目光，低下头，看着吴海波的脸。

他的脑子里很乱，但有一个念头像钉子一样钉在那里，怎么都拔不掉——这场车祸，不像是意外。

他不知道为什么会有这个念头。也许是直觉，也许是经验，也许是他在刑侦支队干了上十年、见过太多“意外”之后形成的某种本能。

他说不上来哪里不对，但他知道，这件事不对。

救护车来得很快，不到十五分钟就到了。

两辆救护车，一辆消防车，闪着灯，拉着警笛，从城西出口的方向呼啸而来。

急救人员跳下车，抬着担架跑过来，把吴海波固定在颈托和脊柱板上，抬上了救护车。

消防员们架起水枪，对着燃烧的警车喷水，白色的水柱冲向橘红色的火焰，“嗤嗤”地冒着白色的蒸汽，一股呛人的焦糊味弥漫开来，比之前更浓、更刺鼻。

老赵跟着上了救护车。小孙和小刘留在了现场，配合消防和随后赶到的交警处理事故。

老赵坐在救护车里的折叠椅上，看着担架上的吴海波——他的脸被氧气面罩遮住了大半，只露出一双紧闭的眼睛和满是血污的额头。

心电监护仪发出“嘀——嘀——嘀——”的声音，平稳而机械，像某种不会停下来的、冰冷的倒计时。

救护车在去医院的路上，一路闯了好几个红灯。

司机把油门踩到了底，发动机在轰鸣，轮胎在尖叫，车厢里晃得厉害。

老赵一只手抓着扶手，另一只手死死地按着担架，不让它滑动。

他的眼睛一直盯着吴海波的脸，看着那上面的血一点一点地被纱布吸干，又一点一点地渗出来。

他心里那根弦，绷得越来越紧。

周海接到电话的时候，正坐在办公室里等消息。

他已经等了很久了。

从下午两点吴海波出发，到三点四十，这八十分钟里，他什么事都没做，什么文件都没看，什么人也没见。

他就坐在椅子上，两只手放在扶手上，目光落在窗外那棵银杏树上，看着那些金黄色的叶子一片一片地往下落。