稻草。

顾寒睁开眼，先闻到的是那股霉味和干草味。

他没动，先伸手摸了摸身边。

编织袋在。

双肩包在。

他撑着坐起来，把编织袋拽过来，扯开拉链。

一百面小镜子，整整齐齐码在里面，卡通兔子朝上，塑料边框在灰白的光里反着亮。

顾寒笑了一下。

那笑扯得他脸颊发疼。

然后他抬起手，摸了一下眉心。

那块皮肤不烫了。

石阶。

第二天，顾寒提前了一个时辰到。

他把编织袋放在脚边，用一块破布盖住。

风从巷口灌进来，今天没昨天冷，但阴。

他等了半个时辰。

脚步声。

三个人。

那人还是那件靛青棉袍，还是同一个位置坐下。今天他没带食盒，那个脸上有疤的汉子提着个蓝布包袱。

带了？

带了。

那人没问他带了什么。他解开包袱，里面是一叠纸，还有半块墨。

他把纸摊在膝盖上，手压着角，免得被风吹走。

你说你是海外来的。那人说，海外什么地方？

很远。

多远？

远到你没听说过。

那人抬眼。

那咱换个问法。他说，海外现在是什么年号？

顾寒顿了一下。

没有年号。

没有年号，那怎么纪年？

用数字。

那人想了很久。

数字好。他说，数字不容易乱。

他把纸往顾寒这边推了推。