先生…他的嘴唇发白，我、我这手…

顾寒一把按住他的手腕，另一只手死死攥住他上臂。

看着我。

先生…

看着我！

孙兵抬起眼。

手指动一动。

孙兵动了动。

五根手指，都能动。

顾寒松了半口气。

能动就没事。他说，骨头没断，筋没断，缝几针，养三个月。

孙兵地一声哭出来。

二十六岁的汉子，哭得像个孩子。

工坊里，顾寒把那支炸了的枪，摆在案上。

他拆了整整一夜。

枪管从中段炸开，裂口是斜的，边缘发蓝——那是瞬间高温烧出来的颜色。

他用小锤一点一点敲掉外皮，露出内膛。

内膛里，有一个洞。

不是打的，是料里带的。

砂眼。

顾寒把那截管子举到灯下，从一头往里看。

砂眼在管壁中间，米粒大小，外头看不见，锉刀锉不到，敲也听不出来。可火药一点，膛压一上来，气就从那米粒大的地方钻进去，钻进铁的缝隙里，然后——

炸。

顾寒把管子放下。

回炉料。他说。

站在旁边的老匠人扑通跪下了。

先生…

你早就知道？

小的不敢说。老匠人抖得像筛糠，部里发的铁，掺了回炉的旧铁。回炉铁里有渣，化不净，打管子的时候看不出来，可它就在里头。

什么时候开始的？

去年冬里。

为什么不说？

老匠人抬起头，满脸是泪。

先生，小的说了，部里就换个人来打。换了人，还是一样的料。他说，小的在兵仗局干了三十年，小的知道，这锅，谁都得背。

顾寒沉默了很久。

他伸手，把老匠人扶起来。