老朱接过去，看了一遍，又看了一遍。

然后他做了一件让所有人都没想到的事——他把那张纸叠好，揣进了自己怀里。

这字据，咱收着。他说，秋后，咱自己来称。

他翻身上了马。

走了几步，又勒住缰绳，回头。

顾寒。

臣在。

你说这东西，秋后能救多少人？

顾寒看着那片刚破土的绿。

臣不知道。他说，臣只知道，今天这十亩地里的苗，每一棵都是人。

老朱没再说话，一夹马腹，走了。

尘土扬起来，落回垄沟里。

石头凑过来，小声问：先生，三千斤真有么？

顾寒蹲下去，把那块烂掉的母薯重新埋回土里，用手把土压实。

他说。

那要是没有呢？

那就再种一年。

那天傍晚，顾寒一个人又去了一趟地里。

夕阳把垄沟照成金红色，那一线一线的绿，在风里轻轻晃。

他蹲在垄边，忽然想起现代寿光温室里那排刚移栽的脱毒苗。一样的绿，一样的嫩，隔着六百年，在地两头，看着像一个东西。

他伸手摸了摸自己的眉心。

门纹安安静静的，不烫。

可他心里不安静。

从播种到出苗，二十天。从出苗到秋后，还有四个月。胡惟庸那头，兵仗局的料例清册压了半个月没批；医院那头，母亲的术前检查催了两次，他一次都没去。

四个月。

他要在四个月里，让这片地长出三千斤，让兵仗局的枪能造出来，还要让自己站上手术台。

顾寒蹲在那儿，望着天边最后一抹红，很久没动。

土里的芽，一寸一寸往上顶。

它不管这些。