九百万。

一千万。

一千二。

一千五！

厅里的气氛像烧开了的水。苏曼站在门口，看着大屏上跳动的数字，脸色如常，但顾寒看见她攥着手机的手指，微微发白。

两千八。

三千万！

角落里的唐装老人又睁开了眼。他没举牌，只是看着那幅画，看了很久很久，然后，轻轻叹了口气，闭上了眼。

没有再举。

落槌。

三千万。

全场寂静，然后掌声响起来——不知道是给拍品的，还是给这个数字的。

顾寒坐在倒数第二排，没鼓掌。

他在心里算了一笔账：

这场拍卖，他的十五件拍品，合计成交——三亿八千万。

三亿八。

三年前，他欠四百八十万的时候，觉得那是个天文数字，这辈子都还不完。现在，他一场拍卖，能拍出八十个四百八十万。

苏曼。他说。

账，干净吗？

干净。苏曼说，每一件，都有来路。海外回流，合法备案，完税凭证，一样不少。

那就好。

顾寒。苏曼顿了顿，这场拍完，你的钱，够做很多事了。

顾寒看着台上撤走的画，看着那些举过牌的人，看着角落那个闭着眼的唐装老人，说：

够做很多事。可有些事，不是钱的事。

散场的时候，苏曼在门口叫住他：

写字楼的事，我约好了。明天上午十点，江景那栋，你去看。

还有——苏曼压低声音，税务那边，下周三，第二次约谈。这次…

她顿了顿。

这次，他们带了两个人。

顾寒脚步没停：知道了。

你不问是什么人？

问了，也得见。顾寒说，该来的总会来。

他走出拍卖行大门，天又黑了。江城的路灯又亮起来了，他站在台阶上，回头看了一眼拍卖行金碧辉煌的大门。

三亿八，进账。

他掏出手机，看了一眼母亲病房窗户的方向——虽然从这里看不见。

他拨了个电话。