而与他同行的那辆警车此时已被他故意甩开了一公里多距离。

五十米。

以货车的重量和速度，五十米的距离，只需要几秒钟就能追上来。

一旦追尾，警车会被撞飞，翻滚，变形，起火，爆炸。

车里的人，生还的可能很小。

吴海波的手指在方向盘上微微收紧，指节泛白。

他的呼吸变得又浅又急，胸口像是被什么东西压住了，闷得喘不过气来。

他的眼睛死死盯着前方的路面，眼角的余光一直瞟着后视镜里的那辆货车。

他在等。

等那个约定的距离——三十米。

这是他与后车司机约定的信号。不是电话，不是对讲机，不是任何可以被记录下来的通讯方式。

只是一脚轻点刹车，一个距离，一个心照不宣的默契。

他轻点刹车，车尾的刹车灯会亮起，红色的光在灰蒙蒙的天色下格外醒目。

后车司机会看到那道光，然后——踩死油门。

货车会以最快的速度撞上来。

“砰”的一声，一切就结束了。鬼老四和他的三个核心手下，会在撞击中当场死亡，或者被困在变形的车厢里，被随后燃起的大火吞没。

而他吴海波——他会在撞击的前一秒，解开安全带，打开车门，跳出去。

他已经在脑海中练过很多次了，又熟悉路况，知道哪个弯道车速最慢，知道从哪个角度跳出去受伤最轻，知道落地之后要往哪个方向翻滚才能最大限度地减少伤害。

风险肯定很高，但他认为自己活下来的概率，超过百分之五十。

鬼老四他们活下来的概率，是零。也必须是零。

吴海波深吸了一口气，又缓缓地吐出来。

他的后背已经被冷汗浸透了，衬衫黏糊糊地贴在皮肤上，又凉又湿。

他的手在微微发抖，不是明显的、控制不住的那种抖，而是那种细微的、只有他自己能感觉到的颤栗，像是有什么东西在他的血管里爬行，冰凉冰凉的，一路爬到心脏。

他看了一眼后视镜。

货车已经逼近到四十米了。

车头在前挡风玻璃里越来越大，越来越清晰。

他能看到货车司机的脸——一个三十多岁的男人，戴着鸭舌帽，脸上没有表情，像一尊雕塑。

两只手握着方向盘，目光死死地盯着前方这辆警车，像一头锁定了猎物的猛兽。

三十五米。

吴海波的手从方向盘上移开，伸向安全带的卡扣。

他的手指碰到卡扣的时候，停了一下。不是犹豫，不是害怕，而是——他也不知道是什么。

也许是最后一次摸到安全带的触感，也许是最后一次坐在这辆警车的驾驶座上，也许是最后一次穿着这身衣服、顶着这个“警察”的身份。

三十米。

他咬了咬牙，手指扣住了安全带的卡扣。

然后，他轻点了一脚刹车。

刹车灯亮了。