他们惊恐的开始叫喊，大声呼喊着同伴。

但声音被雾气吞没，他们得不到任何回应。

没有立刻逃离的那二十八名巫师，此刻也纷纷掏出魔杖，对着灰雾施展起了自己的魔法。

一个巫师将魔杖对准面前，无尽的狂风从杖尖喷涌而出，想要吹散灰雾。

可尽管他握着魔杖的手都快稳不住了，平日里能吹飞巨石的狂风还是只能将面前七八米的灰雾吹散。

并且在他停止施咒的几个呼吸间，灰雾便无声无息的将狂风吹出来的空缺填满。

另一个巫师则在原地飞快的转起圈来，想要幻影移形离开这个地方。

几缕灰雾集中在一起，幻化成了一个实体触手，勾住了他的脚，将他绊倒在地，然后又散化回雾气。

还有一个巫师灵机一动，将魔杖的杖尖对准了自己的嘴巴，魔杖的把手则变成了一个大喇叭的样子。

林奇平静的看着他们的这一系列举动，随即，在这个巫师即将喊出声的前一刻。

远在霍格沃茨禁林的石屋中，林奇面无表情的再次饮下一口魔药。

灰雾顶端的空气中，手杖的杖尖在空中猛的一顿。

“噤声消音！”

那巫师嘴巴张得大大的，青筋在他的脖子上曝出，唾沫星子从口腔中喷出。

但并没有任何声音从他魔杖的末端传出。

灰雾笼罩的区域，声音被剥夺了。

工厂里手舞足蹈的家养小精灵，工厂外互相不安私语的巫师。

都在这一刻成了哑剧中的演员。

一个巫师用魔杖在雾气中凌空写下几个发光的字母，但还不等这些字母拼凑成单词，灰雾涌动，便将之吞没了。

他们一时之间只能无助的站在原地，看见对方的嘴唇在开合，却没有任何声音传进耳朵。

不！

还有一个声音！

在这无声的世界，一个声音不轻不重的，节奏稳定的传进所有人的耳朵。

“哒...哒...哒...”

金属的杖尖敲击着英格兰西北部工业区的柏油马路上，声音不论远近，都平等的传入每一个此刻深处灰雾中的生命耳内。

慢慢的，这声音越来越清晰，越来越靠近。

......

安东尼-沃克背靠着路灯杆子，维持着平缓的呼吸，一动不动的站在原地。

他已经在这里站了很久了。

从白天站到晚上，他显得很有耐心。

在捕猎的时候，他总是格外有耐心。

耐心是他除了手中的魔杖以外最强大的两样武器之一。

另一样是冷静。

保持耐心和冷静，再使用手中的魔杖，你将战无不胜。

这是他的父亲老沃克教给他的人生哲言。

四十多年的人生经历，证明了老父亲这句话的含金量。