你倒记得清。老朱说，咱也记得清。你那天穿一件灰衣裳，袖口磨白了，兜里掏出来的辣条，还带着体温——是揣在怀里焐着的。

顾寒的后背，又出了一层细汗。

三个月前的一面之缘，这老头记得比他本人还清楚。他当时只当是个馋嘴的老头，可如今坐在龙椅上的这个人，从三个月前起，就在记他。

他放下茶盏，身子往前倾了倾，目光从头到脚把顾寒扫了一遍，然后问了一句：

你有爹娘吗？

顾寒愣了一下。他以为老朱会问货的来历，问那扇门，问聚宝号——他准备了一肚子说辞，一句没用上。

有一个。他说。

一个？老朱挑了挑眉，爹呢？

没了。

这两个字出口的时候，顾寒没有撒谎。那个卷款跑路、把他和母亲扔下、留下四百八十万债务的男人，在他心里，确实。

老朱没追问。他盯着顾寒看了很久，久到殿里的烛火跳了一下，才开口：咱的爹娘，死在饥荒里。咱当和尚那会儿，讨饭都找不着门路，饿得啃树皮。后来咱想明白了——爹娘给不了你啥，路得自己走。

他说得平平的，没有起伏。可顾寒听懂了：这句话既是交底，也是警告——咱把自己的底亮给你了，你也得对咱说实话。

你那个铺子，老朱话锋一转，封条还挂着？

挂着。

你不急？

不急。顾寒说，封条贴的是让人看的东西。货又不在那儿。

老朱看了他一眼，半晌，忽然拍了一下大腿，笑了：好小子，有股子沉得住气的劲儿。

他往后一靠，指了指顾寒肩上的樟木箱：别藏着掖着了。拿来，让咱看看你今儿带了什么。咱倒要瞧瞧，值不值这一趟车马。

顾寒把樟木箱放到地上，打开箱盖。

最上面，是一只圆滚滚的球。