他保持着那个姿势——坐在水泥地上，手机举在眼前，屏幕的光打在他脸上——一动不动。

库里静得能听见自己的呼吸。

那块表。

他父亲有一块一模一样的。黑盘，钢带，三点钟位置一个日期窗。

戴了二十年。

顾寒记得那块表。他记得它磕在桌角上的声音，记得父亲开会前会把它摘下来放在茶几上，记得那个表面有一道细小的划痕，从左下角斜着划到中心。

顾寒那年十六。

他最后一次看见那块表，是在他父亲失踪的前一天晚上。

那天晚上他父亲坐在客厅里，把表摘下来，放在茶几上，看了很久。

第二天早上，人没了。

表也没了。

顾寒坐在那儿。

他的手开始抖。不是大幅度的抖，是很细的、控制不住的抖，从手腕一直传到手机。

他把屏幕上的照片又放大了一次。

这次什么都没有了，只有一片模糊的色块。

他把照片缩回原图。

那个男人还是背对着他，站在江边，两只手插在口袋里。

顾寒看着那个背影。

他数了数。

照片上没有日期，没有地点，没有水印。

什么都没有。

只有一片江，一片楼，一个背影。

屏幕自动熄灭了。

库里一下子全黑。

顾寒还保持着那个姿势，手机举在眼前。

屏幕黑了之后，他看不见照片了。

但他在那块黑掉的屏幕上，看见了自己的脸。

很淡，很模糊，只有个轮廓。

顾寒放下手。

他在黑暗里，坐着。