校医室的白窗帘被风掀得轻轻晃，午后的阳光滤过布料，落得满室都是柔和的金。

消毒水的味道很淡，混着一点干燥的草药香。

汤姆·里德尔睁开眼的时候，最先看见的是天花板上斑驳的水渍。

他眨了眨眼，视线慢慢下移，落在床边椅子上的人身上。

西弗勒斯靠在椅背上睡着了。

头一点一点的，像强撑着不肯打盹的鸟，下巴微微垂着，却又总在快要歪下去的瞬间猛地顿一下，硬撑着抬起来。

头发比平时乱了些，额前的碎发垂下来，遮住了一点眉眼，平日里梳得一丝不苟的发梢翘了几根，平添了几分狼狈。

下颌冒出了一层浅浅的青灰色胡茬，是他最嫌麻烦的东西，总说“显邋遢”，每天早上都要仔细刮干净。

眼下是两团浓重的青黑，像被谁用墨笔晕过，衬得本就苍白的脸颊更没了血色。

眉头还紧紧皱着，打成一个小小的结，像是睡着了也在悬着心，嘴唇抿成一条锋利的直线。

汤姆就这么躺着，安安静静地看他。

目光从他皱起的眉心，滑到挺直的鼻梁，再落到紧抿的嘴唇上。

他的小西弗。

他的爱人。

两份记忆在脑海里缓缓交融——九岁那年伍氏孤儿院门口，蹲下来和他平视的黑色身影；庄园书房的壁炉边，抱着他低声喊“小西弗”的温热胸膛；七岁那年第一次熬成疥疮药水，眼里亮得像装了星星；后来无数个深夜，他从身后环住西弗勒斯的腰，下巴抵在他肩窝。

少年的偏执与成年的深情揉在一起。

他昏迷了多久？三天？五天？

看西弗勒斯这副脱了形的样子，怕是没怎么合过眼。

汤姆动了动手指，想碰碰他的脸。

胳膊沉得厉害，魔力还没完全回笼，指尖刚碰到西弗勒斯的袖口，又无力地垂了下去。

就这么轻微的一下，西弗勒斯猛地醒了。

他先是懵了两秒，视线还有点涣散，随即猛地聚焦，钉在汤姆脸上。

四目相对的瞬间，西弗勒斯“唰”地站起来，椅子腿在石板地上刮出刺耳的一声长响。

“你醒了？！”他快步走到床边，弯腰俯看他，手都不知道往哪放，悬在半空。

“感觉怎么样？胸口疼不疼？有没有哪里不舒服？庞弗雷夫人说魔力震荡可能会留后遗症——”

他的声音带着刚睡醒的沙哑，又裹着浓浓的惊慌。眼睛亮得惊人，里面翻涌着惊喜、后怕、还有点不敢相信的恍惚。

汤姆看着他，喉结动了动。嗓子干，开口的时候声音低哑，却带着独属于成年里德尔的、慵懒又温柔的笑意：

“没什么事。”他说，目光沉沉地落在西弗勒斯脸上，带着毫不掩饰的痴迷，像要把这七年没看够的份都补回来，“辛苦了，我的小西弗。”

几个字，轻轻的，像羽毛落在心尖上。

西弗勒斯猛地僵住。

他看着汤姆的眼睛——那双眼睛不再是纯粹的深黑。

虹膜深处晕着一点熟悉的猩红，不明显，却像刻在灵魂里的印记。

那是他的里德尔。

是那个在庄园里抱着他说“小西弗别怕”的人。

是那个穿越时空、和他一起掉进1936年的爱人。

眼眶瞬间就红了起来。

西弗勒斯张了张嘴，想说什么，可喉咙像堵了团浸了水的棉花，一个字都吐不出来。

他就那么站在床边，眼睛红红的，死死盯着汤姆，胸口剧烈起伏，像要把憋了好几年的情绪都喘出来。

汤姆看着他这副样子，心疼得不行。

他抬起手，想摸摸他的脸，可胳膊软乎乎的没力气，抬到一半就顿住了，指尖微微发颤。

西弗勒斯反应过来，连忙伸手握住他的手腕，掌心贴着掌心，带着点不受控制的颤抖。他把汤姆的手贴在自己脸上，侧脸轻轻蹭了蹭他微凉的指尖，像一只终于找到主人的猫。