晨光透过厚重的丝绒窗帘渗进来，在深墨色的地毯上投下一道浅淡的金边。

西弗勒斯是被太阳穴的抽痛弄醒的。

他睫毛颤了颤，缓缓睁开眼，入目是熟悉的暗纹床幔，鼻尖萦绕着雪松与冷墨的气息——不是斯莱特林宿舍潮湿的石墙味，也不是庄园里他房间的白松香。

这是黑魔法防御术办公室的里间休息室，是汤姆·里德尔的床。

宿醉的钝痛顺着太阳穴往颅骨里钻，他撑着床垫坐起身，被子从肩头滑落，露出内里穿着的黑色睡袍。料子柔软贴身，是里德尔的旧物，带着对方身上独有的冷冽气息。

房间里很静，外间壁炉的柴火燃尽了，只剩余烬的微光透过门缝透进来。

里德尔不在。

他转头，就看到床头柜上摆着一只白瓷碗，旁边压着一张窄小的羊皮纸，字迹凌厉流畅，是里德尔的笔迹：

醒了先喝醒酒汤。

没有多余的话，字里行间却藏着不容拒绝的力道。

西弗勒斯伸手端过瓷碗，汤还温着，入口是清甜的草药味，温和地熨过仍有些发涩的喉咙。他一勺一勺慢慢喝着，脑子渐渐清明，昨晚的记忆便像退潮后的礁石，一块块浮出水面。

伏特加辛辣烧喉的触感，呛出来的生理性泪水，里德尔无奈又带着笑意的眼睛；

他扣住对方手腕的力道，指尖掐进对方下颌的蛮横，还有自己哑着嗓子喊出的那句“你是我的”；

最后是贴在耳边滚烫的低语——“是你自己选的”“我不会松手的”，以及额头上轻得像羽毛、却烫得惊人的一个吻。

“哐当。”

银勺撞在瓷碗上，发出一声脆响。

西弗勒斯的手猛地顿住，脸颊以肉眼可见的速度涨红，从下颌一直蔓延到耳尖，连脖颈都泛着薄红。

他攥紧了手里的勺子，指节泛白，心底翻涌着滔天的窘迫与懊恼。

蠢。

太蠢了。

他活了十五年，从来没这么失态过。当着汤姆·里德尔的面，撒酒疯，宣告主权，像个不懂事的孩子一样蛮横霸道。

他侧过脸，将半张脸埋进膝盖，耳尖烫得快要滴血。可即便窘迫到想找个地缝钻进去，他也没法骗自己——那些醉话，全是真的。

不是酒壮怂人胆的胡言乱语，是被他压在心底最深处、连自己都不敢直面的念头。

西弗勒斯缓缓抬起头，黑眸里的窘迫慢慢褪去，取而代之的是一种近乎冷静的沉思。

他开始认认真真地拆解自己的心意，像拆解一剂复杂的魔药配方，分毫毕现，不容半分自欺欺人。

最初是什么时候动心的？

他说不清。

九岁那年在蜘蛛尾巷，男人从天而降，替他挡开了酗酒的父亲，也挡开了那片泥泞不堪的黑暗。

他把他带出那个终日弥漫着煤烟与暴力的巷子，带进庄园，带进魔法世界，给了他藏书室，给了他魔药实验室，给了他能安安稳稳钻研热爱之物的天地。

那时候他想，这是恩人，是师长，是他要追随一辈子的人。

可后来呢？

后来他看着男人站在食死徒面前，弹指间压下所有反对的声音，大刀阔斧地改革腐朽的纯血旧制；

看着他放下纯血至上的口号，给混血、麻瓜出身的巫师谋生的路子，给狼人尊严，给底层巫师希望；

看着他对着麻瓜世界的棋局运筹帷幄，把一盘散沙的巫师界一点点拧成绳，要为整个族群挣一条活路。

强大，优雅，野心勃勃，却又藏着不为人知的温柔与底线。

斯莱特林天生慕强。