故事不知道该往哪儿走。”

他顿了顿，视线飘向正在被装箱的摄影器材，“前几部的套路用尽了，观众会腻。”

颜维明背起包，帆布带子勒在肩上。

他望向片场出口处透进来的白光，眯起眼睛。

“那就别只讲故事。”

他的声音很平静，像在陈述一个事实，“去挖那个设计陷阱的人。

他为什么这么做？不是表面的理由，是骨子里的东西——那些让他夜不能寐的念头，那些扭曲的、却自认为正当的逻辑。

把他剖开，一层层剥，让观众看见血肉底下还在跳动的……某种偏执的信仰。”

温子仁怔住了。

他张了张嘴，没发出声音。

远处传来卡车引擎启动的轰鸣，载着器材的车辆缓缓驶出片场。

阳光将车轮扬起的灰尘照成金色的雾。

颜维明拍了拍他的肩，朝出口走去。

“记住，”

他的声音从光影交界处传来，“最可怕的从来不是锯子，是握锯子的人觉得自己在拯救谁。”

温子仁站在原地，看着那个背影消失在白光里。

片场突然安静下来，只剩下空调外机持续不断的嗡鸣。

他慢慢蹲下身，从口袋里掏出皱巴巴的笔记本，翻到空白页，笔尖悬在纸面上，久久没有落下。

风从敞开的门吹进来，卷起地上几张废弃的分镜稿。

纸页翻飞，发出哗啦哗啦的轻响，像某种急促的呼吸。