夜色里的巴黎浮着一层朦胧的光晕，远处塞纳河的轮廓若隐若现。

他想起明天要拍的那场追车戏，分镜图还摊在房间桌上。

然后他转过身，目光扫过那三张紧绷的脸。

“照片拍清楚了？”

他问。

程龙点头：“正面，躲不掉。”

房间里静下来，只有空调出风口细微的嗡鸣。

颜维明走到小吧台，倒了杯水。

玻璃杯底磕在大理石台面上，发出清脆的“嗒”

一声。

“那个记者，”

他慢慢说，“要什么？”

程龙说话时，指节无意识地叩着桌面。

三个武行站在一旁，肌肉绷得发紧，呼吸声在安静的房间里格外清晰。

他们身上还带着昨夜未散的酒气，混合着廉价香水的甜腻。

颜维明接过那份报纸。

纸张粗糙，油墨味刺鼻。

头条位置印着一张模糊的照片——只能辨认出凌乱的床单和半截 ** 的肩膀，面孔全被阴影吞没。

标题用的是花体法文，他眯起眼仔细辨认，大意是“街头巷尾的午夜生意”

“他们没写名字。”

程龙的声音压低了些，“连‘亚洲人’这种词都没用。”

窗外传来早市摊贩的叫卖声，法棍面包刚出炉的焦香飘进房间。

阿曼达坐在餐桌另一端，用小银勺搅动着咖啡杯里的方糖。

瓷器碰撞的轻响里，她抬起眼朝这边望了望，嘴角弯起一个很浅的弧度。

颜维明把报纸对折，再对折，直到它变成手掌大小的硬块。

纸边硌着掌心，触感鲜明。”记者可能根本没认出他们是谁。”

他说这话时，目光扫过那三个武行——其中一人正用指甲抠着裤缝，另一人的喉结上下滑动。

“巴黎每天有多少这种事。”

程龙靠向椅背，木头发出不堪重负的 ** 。

他眼底的血丝像细密的蛛网，但肩膀已经松了下来。”警察都懒得管。”

助理抱来的那摞报纸堆在茶几角落，最上面几份滑落到地毯上。

晨光从百叶窗的缝隙切进来，在纸堆表面投下明暗相间的条纹。

有份小报的副刊翻开着，露出半版香水广告，模特锁骨上缀着水珠。

颜维明想起昨夜阿曼达说的话。

她当时赤脚踩在酒店房间的羊毛毯上，脚踝在昏暗灯光下泛着象牙色的光泽。”你们总把身体想得太重。”

她的手指划过他后背时，指甲留下转瞬即逝的凉意，“在这里，它轻得像片羽毛。”