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他声音平缓，“就当是闲聊。”

徐尅点了点头，手指无意识地摩挲着桌布边缘。

窗外天色正由昏黄转向暗蓝，街灯尚未亮起，这个时刻的光线最是暧昧不明。

“观众其实不挑食。”

颜维明说这话时，视线转向窗外渐次亮起的霓虹，“喜剧能笑，古装能看，战争片也能咽得下去——只要故事本身够扎实。”

对面传来一声极轻的吸气声。

徐尅的眉头微微蹙起，像在消化什么难以理解的信息。

他见过太多从南边北上的同行，揣着几十年不变的套路，在陌生的影院里碰得一鼻子灰。

他自己试过各种类型，可眼下这片土地似乎只对一种东西敞开怀抱：那些投资惊人、场面浩大的制作。

“但不止如此。”

颜维明转回视线，“《出拳吧，爸爸》投了多少钱？《天下无贼》又花了多少？还有那部让人笑出眼泪的《功夫》——它们都不是你想象中的‘大片’。”

徐尅沉默着，指尖在桌布上划出看不见的轨迹。

“拍你拿手的就行。”

颜维明往后靠了靠，椅背发出细微的吱呀声，“只不过得添点新意，哪怕只是一丁点。

故事有趣，自然会有人买单。”

空气里飘着隔壁桌咖啡的焦香。

徐尅终于开口：“还有呢？”

“格局。”

颜维明吐出这两个字时，声音沉了下去，“要开阔，要有更重的东西在里面。”

他想起那些从港岛北上的片子。

技术纯熟，节奏精准，商业片的要素一样不缺。

可总让人觉得少了什么——少了某种能撑起更宏大叙事的东西。

他们不相信一群人能为同一个目标拼命，不理解舍小为大的选择，拍出来的东西总困在个人的得失爱恨里。

于是哪怕题材再好，到了这片土地上，也显得单薄而别扭。

后来那部《寒战》为什么能成？无非是终于跳出了那个小圈子，看见了更大的棋盘。

话说到这里，已经足够明白。

颜维明收住话头，端起杯子又抿了一口。

水已经凉了。

徐尅长久地沉默着。

他想起这些年港岛电影翻来覆去的题材，又想起内地影院里那些票房惊人的数字，某种模糊的轮廓正在意识深处逐渐清晰。

“别的市场呢？”

他问。

“岛国？”

颜维明摇了摇头，杯底在桌面上轻轻一顿，“那个市场已经关上门了。

不只是华语片，就连好莱坞的一般制作，现在也难挤进去。”