能不能红，她此刻确实没底。

“下午最后那场戏，你演得很透。”

颜维明见她神色未动，又补了一句，“照这个劲头，说不定能捧个奖回来。”

“奖？”

她眼睛倏地亮了。

“我觉得能。

你自己也得信——就下午收尾那声喊，组里谁听了不说好？”

郝雷怔了怔，像是琢磨着什么，悄无声息地转身走了。

颜维明收回视线。

他自觉改得比原版更顺当，情绪也给得更足。

至于能不能火，谁也说不准，只盼着结局别太难看。

青稻城靠着海，夏天总比内陆那些闷罐似的城市多几分凉意，是个躲闲的好去处。

夜色漫上来时，路灯一盏盏睁开眼。

年轻的影子三三两两浮现在街道上，笑闹声像潮水般忽远忽近。

当然也有人留在屋里——多半是即将面对大考的学生，桌上堆着永远做不完的习题。

白百合不属于其中任何一类。

她刚闯过人生第一道正经关卡，九月就要踏进大学校门。

父母却仍把她当孩子看，每晚硬性规定必须读满九十分钟书。

“想做演员，肚子里更该多装点墨水，气质才撑得起来。”

外行人的道理，有时反而格外斩钉截铁。

她拗不过，主要是怕父亲沉下脸时的沉默。

十八岁的年纪，身段已经抽得细长，脸蛋也生得讨喜，从小就是班上的文艺骨干，初中起就没断过小男生的纸条。

光是今天白天，电话就来了好几通，都是约她出去逛的。

心里像有羽毛在挠，可母亲今天偏偏准时下了班。

她只好窝在椅子里，对着摊开的书页发呆。

白百合在沙发上耗掉了整个傍晚。

唐诗从她左耳钻进去，右耳溜出来，没留下半点痕迹。

五点半开始的朗读任务，磨蹭到新闻联播前奏响起时才勉强收尾。

碗沿贴着指尖，她蜷在沙发里，一条腿架在另一条膝盖上，脚踝无意识地晃着。

电视屏幕的光映在米饭表面，泛着冷白。

“别总是拖拖拉拉的。”

母亲的声音从餐桌方向飘来。

白百合盯着筷尖，米粒黏在唇边——她明明想快些咽下去，喉咙却像被什么拖住了，每次吞咽都慢半拍。

“嗯。”

新闻播完时，碗底终于空了。

她抹了把嘴，掌心蹭到油光，黏腻触感让她皱了皱眉。