“喜剧效果？我看的时候，只觉得尴尬。”

周烸察觉到颜维明语气里的沉郁，指尖在膝盖上轻轻叩了两下。

他斟酌片刻，还是选择收敛自己的真实感受。”有些细节……或许还能调整。”

颜维明没有接话，视线转向另一侧。”原素材都还在吗？”

“都在硬盘里存着。”

“我重新剪一版。”

颜维明站起身，窗外的霓虹灯在他侧脸投下流动的光斑，“剪完你们对照看看，两个版本究竟差在哪里。”

他需要从那些过度张扬的表演碎片里，挑出尚存分寸感的镜头。

“明早开始。”

……

第八个夜晚，剪辑软件的时间轴终于走到尽头。

进度之所以缓慢，是因为每个镜头都需要重新辨认——毕竟这不是他亲手拍摄的画面，每一帧都得反复查验。

值得庆幸的是，拍摄者确实严格按照剧本完成了所有场次。

现在该让他们亲眼看看，真实的情绪流动与漫画式夸张之间，隔着多远的距离。

这过程近乎沙里淘金。

在某种表演风格的笼罩下，整部剧都飘浮在半空。

他只能从缝隙里拾取那些尚未完全脱离地面的片段，将它们艰难地拼接成新的轨迹。

放映室里只有屏幕的光在跳动。

丁洋国和周烸并排坐着，目光锁在画面上。

他们对原有版本的情节早已熟稔。

起初并未察觉异样，但随着故事推进，某种微妙的差异开始浮现——新版中男女主角的较量像拉紧的弓弦，每一次交锋都带着真实的张力。

而旧版时常失重，像踩在蓬松的棉花堆里。

眼前这个版本，更像会在街角咖啡馆或黄昏阳台真实发生的故事。

或许某个瞬间旧版的笑点更突兀，但整体的呼吸节奏已然不同。

丁洋国的耳根渐渐发烫。

他此刻才真切体会到，相同的文字与镜头，在不同手中会生长出截然不同的骨骼。

周烸暗自舒了口气。

幸好年前那次星城之行没有落空。

否则播出的将是轻飘飘的那个版本。

两者之间的差距，隔着不止一层台阶。

都是执镜之人，掌控力的深浅却判若云泥。

难怪一个能将作品推过重洋，另一个连本土的灯光都不愿为他多留一盏。

周烸的手掌落在同事肩头，短暂地按了按。”仔细看，我出去和李导谈谈。”

他已做出决定。

现在需要修补裂痕，更要探询未来是否还有并肩前行的可能。

会议室再次只剩两人时，周烸将斟满的茶杯缓缓推过桌面。