红包落在掌心，带着纸张特有的微凉触感。

黄博捏着那薄薄的信封，指尖无意识地摩挲着边角。

自打干上这行，除了高胡那家伙，再没谁额外塞给过他这样的东西，更别说还伴着那样的话。

喉咙里像是堵了团浸了水的棉花，他吸了吸鼻子，声音闷在胸腔里，挤出来时带着不易察觉的颤：“李导……您说，我……我真能吃这碗饭吗？”

“能。”

颜维明的回答没有半分迟疑，目光落在他脸上，像是掂量，又像是确认，“你骨子里有这东西，别糟蹋了。”

话说完，手在他肩头不轻不重地按了一下，留下一个短暂的、带着体温的压痕，便转身走了。

那背影很快融进片场杂沓的光影里。

颜维明心里盘算得清楚，这年轻人身上有种韧劲儿，是块料。

今日随手种下的因，或许将来某个时候，能收成一枚意想不到的果。

世事难料，多结一份善缘总不是坏事。

***

十一月底的沪城，晨雾散尽后，空气里依旧浮动着针尖似的寒意。

上午十点光景，温度计的水银柱停在某个不上不下的刻度。

《信号》的拍摄现场暂时歇了下来，刚才那条过了，演员们三三两两散开，捧着热水或裹紧外套。

颜维明却站在原地没动，视线缓慢地扫过布景的每一个角落——道具摆放的角度，地面残留的脚印，灯光投下的阴影边缘。

总觉得有什么东西，像水底的游鱼般在思维边缘一闪而过，没抓住。

前两天那位总咳嗽的剧本顾问已经回来了，但今天又有两位告了假。

此刻跟在身边的，只剩两位。

三个人，六只眼睛，几乎把片场犁了一遍，从天花板查到地板缝，依旧没揪出那个隐约的“不对劲”

“我看行了，细节都到位。”

“接着往下走吧，导演。”

两位顾问先后开了口。

颜维明收回目光，下颌轻轻一点，朝等待的演员们打了个手势。

机器重新低鸣起来，接下来的拍摄顺得像抹了油的轨道，一条接一条，几乎没遇到什么磕绊。

“导演，这场戏的动线设计得太妙了。”

“李导，我这样处理情绪，您看合适吗？”

“刚才那一段，就算一句台词没有，光靠镜头和表情，那股子劲儿就全出来了……这戏肯定能成。”

自从金鹰奖的奖杯落进怀里，再过几日还要去赴另一个颁奖礼的约，剧组里落在他身上的目光，敬畏的成分明显又厚了一层。

连续两三天了，拍摄顺畅得近乎诡异，他的每一个指令都得到迅速而准确的执行，几乎听不到任何异样的声音。

这反而让他心底生出一种轻微的不踏实感。

早先拍另一部戏时，摄影师会跟他争论某个镜头的构图，美术会提出布景颜色的不同想法，演员也偶尔会聊聊对角色的另一种理解，那些碰撞时常能溅出意想不到的火花。

现在呢？周围安静而高效，每个人都精准地完成着自己的部分，像一台咬合紧密的机器，而他，仿佛成了唯一那个会思考、也会出错的零件。

他从来不是那种只听颂歌的人。

恰恰相反，他比谁都清楚自己能力的边界，知道总有目光不及的角落，需要不同的声音来照亮。

但这层无形的隔膜，不是喊一嗓子就能捅破的。