“但他前一阵子死在租界边上了，他死以后，就再也没人找我问过这些事了。”

周大年死了。

死人没法开口。

涩谷手里的钢笔悬在纸面上，笔尖凝了一滴墨，一直没落下去。

七十六号的人横行霸道，插手伪市府的事在各科早就出了名。

周大年接收期间也确实上过现场。

涩谷把钢笔按在笔记本上，写下一行日文。

笔尖摩擦纸张的沙沙声在房间里格外清楚。

写完，涩谷再次抬头。

他丢出了最后一个问题。

“傅专员，你知不知道……”

翻译官一字一顿。

“最近有一份英国律所代理的申诉书，提交到了工部局，里面列出的产业清单，跟你经手的接收记录高度一致。”

傅宗扬的手指抠住大腿。

他愣了一下，张了张嘴，没发出声音。

过了几秒才接上话。

“我不知道。”

他连连摇头。

“我只管带着人去贴封条，外面的律师怎么写东西，工部局怎么收材料，我根本接触不到。”

他声音发紧。

“我就是个跑腿的。”

涩谷的目光盯过来。

傅宗扬眼眶泛酸，硬撑着没躲，大口喘着气。

涩谷收回视线，把笔记本合上，往旁边推了推，随口说了句日语。

“行了，你可以走了。”

翻译官摆摆手。

涩谷扣上钢笔帽，发出一声脆响。

傅宗扬扶着椅子站起来。

腿软的不行。

他尽力走稳了，一步步挪出房间。

走廊里电灯嗡嗡的响。

他低着头，加快脚步穿过等候的人群。

推开自己办公室的门，反锁。

他转身靠着门板，双腿一软，直接滑坐到地上。

衬衫全湿透了，紧紧贴在后背，凉飕飕的。

海关大钟敲了半点，他才扶着门把手爬起来，抓起暖水瓶往杯里倒水。