傅宗扬已经三天没睡过一个囫囵觉了。

客厅的座钟敲了十一下。

他坐在真皮沙发上，两只手搁在膝盖上，手指一直在发抖。

茶几上放着半杯参茶，早就凉透了，他碰都没碰。

周大年死了。

两个跟班也死了。

七十六号那帮废物给出的结论是江湖仇杀。

报上去的公文写得冠冕堂皇，什么疑因赌资纠纷引发械斗，什么已移交宪兵队备案。

放他妈的屁。

傅宗扬把茶杯推到一边，手背蹭过额头上的汗。

周大年是宪兵队的便衣队长，随身带着枪，这种人死在街上，哪个赌场的混混有这个胆子？

肯定是军统。

想到这两个字，他的后背就一阵发麻。

赵维汉死了。

钱绍武死了。

孙秉坤死了。

李耀祖死了。

周大年也死了。

上海滩这些年也不是没死过汉奸，可没有谁死得这么密、这么快、这么不留情面。

傅宗扬闭了闭眼，脑子里反复转着一个念头。

下一个会不会是我？

周大年出事那天，跟他一起去了曹家渡教堂。

周大年腋下夹着的那个黑皮公文包里装着什么，他比谁都清楚。

那里面是兴亚院的会商纪要，还有他亲笔签下的接收清册。

可那个包不见了。

李士群的人把教堂翻了个底朝天，也没能找到。

卧室门响了一下。

他妻子端着一盅重新热过的参茶走出来，轻手轻脚地放在茶几上。

“老傅，你今晚怎么了？脸色怎么这么难看？”

傅宗扬没有搭话，目光却往卧室方向扫了一眼。

床头柜上放着日本人送的翡翠烟壶，衣橱里挂着从犹太人手里低价盘来的貂皮大衣，梳妆台上的化妆品全是法国货。

这套房子也是他从英国人的教会名下接收过来的。

三层洋楼，花园带车库，楼下还有佣人房。

一年前，他还是个穷科员，月薪连在南京路买两件成衣都不够。

傅宗扬咽了口唾沫，把参茶端起来喝了一口，烫得舌根发疼。

跑？

往哪儿跑？

他经手的教会产业不下二十处，每一笔都有他的签名和印章。