郑宗耀的笑凝在脸上。

他预想中的那些东西没有出现，犹豫，踌躇，一个刚投过来的人被要求杀老同事时该有的挣扎，一样都没有。

“在哪？”

“地下室，左手第二间。”

郑宗耀说这话时语速慢了半拍。

宫九从他身边走过去，小野跟上，郑宗耀掐灭烟也跟上。

楼梯往下拐弯，地下室的空气换了质地，潮湿阴冷，发霉的墙皮味裹着铁锈。

第二扇铁门前的地面渗出一小滩暗色水渍。

宫九拉开铁门。

六平米水泥房，一把木椅钉在地上，一根裸灯泡从天花板吊下来。

椅子上绑着一个人，不到二十五岁，瘦得颧骨突出，满脸血痂，左眼眶肿得只剩一条缝，右手两根手指呈不正常角度。

他听见铁门响费力抬头，目光茫然，落在黄呢子军服上变成恐惧。

恐惧只持续了两秒。

他的眼睛移到宫九脸上，嘴唇裂着口子，嘴角抽搐了一下。

他认出了宫九。

嘴开始动，喉咙里挤出含糊的音节。

枪响了。

驳壳枪口距他太阳穴不到一尺，火药气在封闭的水泥房里炸开，灯泡晃了两下，人的头歪向左边，椅背磕在墙上卡住了。

宫九收枪转身出了铁门，经过小野身边脚步没停。

“特务处的人我比你们清楚，关三天不开口的再审也审不出东西。”

他踩着楼梯往上走，头没回。

“浪费粮食。”

郑宗耀不知什么时候又点上烟，深吸一口，冲小野咧了咧嘴，那笑是真的，带着老汉奸看新人纳了投名状后的放心。

“我就说嘛，能在特务处混出名堂的都不是软蛋。”

小野没接话，回到走廊尽头的小隔间坐下，取出报告本翻到今天的页面，钢笔在纸上停了三秒。

他写下一行字：此人处决动作极为熟练且全程无情绪波动，建议持续观察其后续行为。

二楼办公室，宫九重新坐回桌后。

他拿起钢笔，在第七栏备注格写下最后一行：第七节车厢，军需物资，押运编号G17，弹药箱已出厂封装，途中严禁开箱，签发人副队长宫九。

调度表合上压在砚台下。

窗外下关方向灰蒙蒙的天际线，十二月的南京五点半就没了光，远处几簇火光跳动，分不清是路灯还是别的什么在烧。

他的右手垂在桌下，大拇指指腹在驳壳枪柄上来回蹭了两下，很慢，指腹上有三分钟前留下的火药涩感。

那个通讯兵代号麻雀，入行八个月，负责南京到芜湖的短波中继站联络。

二十一岁。

门口伪军换了一班岗，皮靴磕了两声归于安静。

宫九收回目光，拉开抽屉取出今晚登车前需要交给站台宪兵的全部文件，一份一份理好码齐，用回形针别住。

他的手很稳。