赵铁鹰用左手掂了掂手枪的分量。

食指扣进扳机护圈。

枪口朝下。

他不再看那只废掉的右手了。眼珠子死死盯着准星缺口。

“副主任，枪也行。”

声音粗得像砂纸刮木板。

他说完，把保险关上。

咔哒。

十一月十一日夜。

法租界的弄堂难得安静。

远处炮声比前几天稀了不少。

打了三个月的枪炮，正在一点点熄火。

这不是胜利。

屋里每个人都知道，这是日军在收网。上海防线已经塌了，城市全面陷落就在明天。

连弄堂里的野猫都不叫了。

徐望川坐在二楼木格窗前。

窗帘被他拉开两指宽的缝。

他端着一杯凉白水，看着弄堂对面黑压压的屋顶。

冷风从缝里钻进来。

带着黄浦江水的潮气，还有硝烟烧焦后的苦味。

他把杯子放在窗台上，右手插进风衣口袋。

指尖碰到一支红蓝双色铅笔。

顾珂若走前留下的。

徐望川把铅笔拿出来，在食指和中指之间转了两圈。

这三个月，它跟着他熬过了最难熬的日子。

红色那头，划掉花名册上几百个弟兄的名字。

蓝色那头，圈出一处处日军重兵阵地，还有撤退路上的十几处安全屋。

现在这支笔短了将近一厘米。

木杆上全是汗渍和磕痕。

铅芯露在外头，一直没削，笔尖磨得又圆又钝。

徐望川盯着它。

想起顾珂若上卡车时那个背影。

背挺得很直。

没回头。

两秒钟。

他把红蓝铅笔塞回口袋最深处。

楼梯板响了一声。