八派弟子依旧跪在城门外，没起身，也没催促。他们知道等什么——等一声令下，或者等一个眼神。

百姓们也没散。

他们就那么跪着，手里攥着票据、信物、孩子的手，仰头望着城楼，眼睛都不眨一下。

太阳升起来了。

光线斜照在陈长安脸上，一边亮，一边暗。他的影子拖得很长，一直延伸到城门口，几乎盖住了第一排百姓的膝盖。

风又起了。

这次是从西边来的，带着点沙粒，打在脸上有点疼。

他终于开口，声音不大，只有身边几个人听得清：

“这片地，不能丢。”

说完，他转过身，面向人群，抬起右手，食指缓缓划过城楼下的每一张脸。

动作很慢。

像在点名。

像在承诺。

最后，他的手停在半空，指尖对着北方。

城楼下，一个孩子学着他，也举起小手，指向同一个方向。

没人笑，没人哭。

所有人都等着。

等着那一声号。

等着命运落锤。

陈长安站在原地，披风鼓起，像一面不肯倒下的旗。